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秋天,凉风吹窗。
树上的蝉儿,啼着快乐,也啼着心伤。石阶旁,散落的秋叶,捻动着丝丝尘埃。
时光兀自落下,抚摩寂寞的城。
你呢?会泊在哪个窗口。熄灭了床头的灯盏,合上倦困的书页。静静的,聆听光阴细细的鼻息。
重复着许多相似的梦境。让怿动的心,融化在生命最温存的时刻。。。
阳光和暖。风温驯地从繁花的山林里吹过。
云的缺处,仍见那半痕月影。
河水婉约,曳着夏的裙裾,透明如童贞。没有城府,没有心机。是盎然之中,活泼的诗意。
我爱这样的浅秋。因它更接近生命的本真。凉凉的河水,凉凉的空气,凉凉的月色。树影中流动着薄薄的怅然。
三两秋虫,没在暗处,绻缱吟哦,如无处可栖的心音,辗转着,迟迟不落。。。
秋天的山水,如一道圣谕,独我面领。田野里,葱茏的,依然忘我。云悠闲的掠过,
不待斜阳落下,便把一脉清辉洒在袅袅炊烟里,泼在醉人的晚霞里。
似水流年,如花美眷。谁还伫立在记忆的风里,低吟浅唱?当时年少,春衫正薄。。。
当冰凉萌生在指尖,当原野的风,翻山越岭,吹响我们的绿树,一种萧瑟的安静开始下落。
此时,可听见,有人在树下奏琴?最古的曲子,当是《高山》和《流水》了。
高山有乔木,流水无知音。当十指弹拨如雨,乐音流淌似水,可是生命的另一种延续?伯牙怅然摔琴,拂几片落叶,飘然而去。
自此,再无人焚香沐浴,林中奏琴了。
秋天的时光,从行人的肩头,腕底,从飞驰的车轮下,悠悠的飞离。多少美好,忧伤的故事又会在小小的人间上演。
重复着,不厌其烦。期望,度过,与沉缅。黛玉含泪葬下花魂,我们亦拾起许多残败的碎片。
温习着,淡定与决绝,温习着,埋葬与深忆。
渐已成尘的岁月,请不必忧伤,也无须挂怀,檐下许多飘零的往昔。不必眷念柳烟直,翠幕滴里,流淌的风花雪月。
让所有的爱与愁,都归于平静。
像落叶的长睡。所有的美好与痛楚,都化于秋风,葬于荷的深处。让我们在菩提下,静坐,冥想。
流逝中,我们无法留住雨,触摸风。我只读那些远去人们的诗章。摸索着散发着墨香的纸页。阅读他人的寂寞,
抑或悲伤。从文字的缝隙,皈依自然的怀抱。
侧身走入,那些渐行渐远的世界。诗人长眠,而我们依然清醒。那些小小的墓中,他们是否依然听着雨的缠绵,风的呢喃?
雨巷的女子走远了,一把油纸伞,撑起了多少人的愁思?诗人大约忘了,这个纷繁的人间。他的身后,
引发了多少对于生命的思索。
任寂寞如离离的草儿,落满故园的门扉。
月出惊山鸟。披了长衣。独步在曲折的花径。碧草纤纤,
草动虫鸣。四季的歌咏此起彼伏。一朵小小的雏菊,在角落里,安之若素,不俯就,不媚俗。
守着自己的花期。襟怀,如山径一般舒展开阔。
如此,就如菊的淡定,如秋的高远,让薄薄的幸福,在原野里绽放;
让我在静静的流年里,苍老成你书页里最纯白的记忆。
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